Свежие отзывы

...каждый сам себе палач и жертва. И другому жертва и палач. Смех, издёвка, травля, боль и плач - Это краски опыта мольберта. Человек себя сочтёт невинным Даже там, где очень виноват. И себе же прокричит "Виват!" Там, где нет заслуг и половины. Жизнь расставит важные акценты, Правя нестыковки суеты... Не возьмёт с проштрафившихся мзды... Но с итога заберёт проценты

Темнеет. Ветерок. Шуршит листва. В затихшем парке исчезают тени. Я молча опускаюсь на колени, и в строчки собираются слова...

Красиво, по-бунински, с уютом и размышлениями. Спасибо.

да... человеком, как воланом бадминтонным Играют жизнь, судьба, случайность, рок и люди. Его валяет время в алчности и блуде, В пылу страстей, в грехах, в ошибках и остуде, В жару желаний алчных, и мечтах о чуде... И в обреченьях поддаваться тяжким стонам.

Екатерина, я вас очень понимаю, я сам тоже с Украины, конечно мы будем надеяться!

"Но Бог сказал душе:-Постой! Должны вы сами с ней сражаться... " Всё верно. Желаю Вам новых творческих успехов.

Из крана капает вода... кап-кап... кап-кап... Бокал подставлю... звук немного станет тише. День под дождём сегодня, кажется, озяб... Я, будто, дрожь его, в своём подкожье слышу. ...по малой капельке наполнился бокал... Вдруг ошутил себя у времени в остроге. Уже не вспомню, что я в жизни отыскал... Чего не смог найти... да и забыл в итоге. А стрелки, тикая, опишут новый круг. За ним другой... часы не ринутся к возврату. Быть может стиснет сожаленье пальцы рук О том, что было мной не найдено когда-то... 20.01.2017

Если бы не было веры, её обязательно надо было бы придумать.

...весной и осенью по скверам листья жгут, окрест разносит ветерок их пряный запах, с утра багрянцем одевается восток, под вечер запад - какой еще себе искать уют? ...дыши да радуйся, подумай - ну не проще, чем жить иллюзией, потратив жизнь на вздор - отринуть злобу, ложь, житейский сор и любоваться небом, морем, рощей...

Очень хорошо! Вот удаются Вам такие... С Крещением Господним! С Уважением, Роман.

...не видно белое на белом, не видно чёрное на чёрном, в венке из лавра - ветви тёрна, души не разглядеть за телом... Послушай, разум так коварен, уму закрыта к правде дверца - не торопись, спроси у сердца, и не спеши бросать свой камень...

На узелке повисла мысли нить... плетьми повисли вместе с нею руки. Тоскливо... очень хочется курить. И, как назло, нет сигарет... ни штуки. А время, словно в сговоре с тоской, зачем-то тянет в морок вдох уныло. И наважденья смахнуть рукой... и мысль убрать с узла вперёд нет силы. О чём она? Не знаю, что сказать... как будто ни о чём, о всякой мути. Подумал,: чем я в жизни увлечён так, чтоб любой ценой дойти до сути. Всё, вроде бы нормально, есть семья. Любовь, жена и дети... есть работа. Но иногда мне кажется: не я живу... а проживаю за кого-то. Я в этой жизни много перенёс. Из разных выбирался ситуаций. Порою получал и в глаз... и в нос... и самому случалось тоже драться. Зачем смотрю в окно? Чего ищу? Зачем раздумья странные листаю? Мне, вроде бы, немало по плечу... а сигарет, однако, не хватает.

Читаю за страницею страницу, чем дальше - тем читается быстрей, абзац, другой - и вот он юбилей. А надо ли так сильно торопиться? Гоняясь сам собой - бегу по кругу: ни победить, ни проиграть... Ничья! Зачем все это? Обниму подругу и будем слушать дифирамбы соловья...

...погасли фонари и полная луна сквозь кружево ветвей подсвечивает стену, ни ветерка, ни звука - тишина, лишь в шорохе листвы восьмой ноктюрн Шопена...

Я поэт... и родом из России. В этом суть особенности духа. Здесь века немало накосили судеб... здесь к слезам прощенье глухо. Души стёрты о терпенье в клочья... и моя царапана нещадно. Много было влезть в неё охочих... пасовал порой... теперь уж ладно. В поле вырывался птицей вольной... Если бы не это - раньше б сгинул. В ворохе камней краеугольных выбирал ли я себе по силам? Жил, кутил, любил... бывало всяко. И дышал, чем Бог послал на долю. Голос мой в стихах рыдал и плакал, с ветром улетая в чисто поле. Родина моя, что каторжанка, в сношенной до дыр косоворотке. Словно пыли горсть с печной лежанки залитая рюмкой горькой водки, вся насквозь пронизанная светом, дна души вовеки не покажет. Здесь родиться трудно не поэтом... помня всё... особенно, пропажи.

Добрый вечер, Валентин. Красивые строки. Удачи и новых красивых стихов. Валерий.

Здорово! Очень изящная игра, соединенная с глубоким смыслом.

На сердце всякое я брал: вину и славу. Обманут был, и сам я лгал, увы, немало. То пересиливал беду, то был повергнут. Тонул и в чувственном бреду, и падал в скверну. В душе накоплено немало... много ль толку? Быть может больше в снеге талом, в сене колком? Судить не стану ни о чём:По Сеньке ль шапка? Я слишком жизнью увлечён, мне в судьях зябко. Не бегал от роду в узде... не жаждал мщенья. Босым пройтись бы по воде реки прощенья. Меня простите за нужду дышать стихами.. Живу, как все, чего-то жду под облаками.. Пока не знаю, буду ль сыт перед уходом. Не знаю выйду ли босым в прощенья воды.Висеть ли мне на волоске... качаться ль пылко над бездной чувств... с пером в руке... с душой-копилкой... - Спасибо...подумалось вслед. Ольга

Интересно получается - снова совпадение. По Февралю.) Отличные стихи!

Постоянно хочется подарка, каждый месяц - даже каждый день: хочется в июле - чтоб не жарко, в январе - чтоб зацвела сирень... И, мечтаю, позабыть работу, плюнуть на срочнейшие дела, чтобы как в Израиле суббота - хоть неделя тихо протекла...